Мои нежданно-долгожданные стихи —
Душой диктуемые строки откровений,
Запечатлённые различные мгновенья…
И, пусть они — от совершенства далеки,

Но в них — Душа моя. Открытая ветрам.
Ветрам неистовым, глотая свежий воздух,
Порою, сделав невозможное возможным,
Благодаря Большой Любви, живёт в стихах.

Тут, на страничке, скромно выстроились в ряд
«Стихоальбомы» мимолётных впечатлений,
И в каждом, будто стихоснимков галерея —
Мои стихи, Душою с Вами говорят.
… показать весь текст …

А твой кофе, как дымка летящего неба…
Чувств сердечных и нежных, парящих сквозь сон…
Эти чувства с клубничной внутри карамелькой,
Это счастье смотреть и дышать в унисон…
Это Муза в ажурном и вышитом платье,
В каждой розе — стихи, в каждой строчке — весна,
Это нот небывалых, волшебных касание,
Это утро в улыбке и ночи без сна…
А твой кофе манит шоколадною сказкой,
Послевкусием солнца рисует мечты,
Это утро в ладошке чудного фаянса,
Где кофейное счастье целует стихи.

Сорвалось с языка — не поймаешь,

как какого-нибудь воробья.

И сама потом не понимаешь,

ну зачем это ляпнула я?

Не сдержалась — и нет мне покоя.

Буду впредь молчаливее рыб!

А стихи — это нечто другое —
… показать весь текст …

Не обязательно плохое или хорошее, но внутри должно что-то происходить, без этого ничего хорошего не напишешь. Нужно ощущать жизнь.

Для стихотворения мало, чтобы оно было написано безукоризненно и не требовало явных редакторских правок. Надо, чтобы оно еще кому-то понравилось.

Несколько лет моей жизни прошли под лампой.
нихрена не соображающей ни в жизни
ни в хорее
ни в ямбе

оставила свои стихи
в холодной комнате без окон, —
теперь они, как сон, тихи.
а я стояла долго, боком
касаясь запертой двери
и слушала —
а вдруг…
а всё же…

опять подкрались сентябри,
и, лужи на дорогах множа,
пройдут осенние дожди,
диктуя мне другие строки.
… показать весь текст …

Почему я всё-таки пишу
То стихи, то краткие стишочки?
Будто и не воздухом дышу,
Тем, что невзначай рифмую строчки.

Я — та осень, с письмами листы
Отправляю вдаль без адресата —
Пусть они по-своему просты,
Без ответа пусть и без возврата.

Почему я всё-таки пишу,
Извергая мысли, что вулканы,
То неспешно буквы вывожу…
Может, тем лечу на сердце раны?
… показать весь текст …

Что такое стихи?
Это настроение души,
это откровение сердец,
это размышления венец.

Ну, а может быть — просто слова,
чтобы чувства свои смогла
описать и оставить
в нИх, окунувшись ещё на миг…

Скажите, КАК это бывает?
Случайно это, или нет?
Но совпадает… совпадает…
В одной тональности сюжет
Звучит… Душа смогла услышать,
И отозваться в унисон
Той музыкой, идущей «свыше»,
Как будто мимолётный сон,

Когда заходишь просто… в гости,
И открываешь первый стих,
Который — появился только,
А в Душу сразу так проник,
Что не ответить — невозможно,
… показать весь текст …

Из чего рождаются стихи?
Говорят, из всякой шелухи.
Да, я знаю, «из какого сора»,
Но ведь только из того, который
Божьим взглядом освещен на миг,
Взглядом, из которого возник
Мир. Господь взглянул, дохнул, сказал —
Вот Оно — начало всех начал.

Я еще не поэт, я лишь только учусь
Рифмовать непослушные строки.
Я рифмую то радость, то тихую грусть,
То жестокие жизни уроки.
Я еще не достойна пера золотого
И томов мне пока не издать.
Но пишу то, что чувствую, снова,
Свою душу даю вам читать.
Я еще не давала автографов смелых
И по улицам НЕКТО иду.
Я слагаю СЕБЯ из стихов неумелых,
Заставляя вернуться мечту.

Музыка укрепляет воздействие поэзии. И круг интересующихся ею разрастается, поэзия расходится шире. Поэзия под аккомпанемент стала противовесом развлекательной эстрадной песне, бездуховному искусству, имитации чувств. Она писалась думающими людьми для думающих людей. Кто из фанатичных поклонников нынешних эстрадных кумиров вникает в смысл тех слов, что они поют? Произнесите большинство широко известных куплетов без музыки — и откровенная пошлость резанет ваш слух. А ведь этот кич, этот суррогат…
… показать весь текст …

Я не хочу стихов «на злобу дня»,
Хочу стихи о чём-нибудь, о вечном…
Рассвете, что растрогает меня,
И о делах, пленительно-сердечных.

О том, что по камням бежит вода,
Как сотни лет назад, и даже — тыщи,
И что душа — всё так же молода.
О том, что от добра — добра не ищут…

Как ранит сердце чей-то ясный взгляд,
Об ароматном мареве над лугом,
О том, что не вернуть любовь назад,
И что не надо расставаться с другом.
… показать весь текст …

Тебя я, помнишь, в кустах сирени
Молил отдаться, забыв про страх?
Тогда до дырок протер колени,
Но ты сказала: Люби в стихах!

Я был раздавлен тоской разлуки,
Мечтал о большем в ночной тиши.
Тебя потрогать чесались руки,
Но ты твердила: В стихах греши!

Судьба страницы пока листала
Я, с кем придется, делил грехи.
А ты, наверно, святою стала?
-Нет, я читала твои стихи!

Лучшие стихи — тишина

Не пиши ты меня, не пиши…
В душ пойди и свой зуд затуши
И какой-нибудь ребус реши.
А меня не пиши, не пиши!

Не пиши ты меня, не пиши…
Лучше уж покури анаши
И посуду на кухне круши…
Или тёщу свою придуши…
А потом полежи, подыши.

Не пиши ты меня, не пиши…
Лучше бедным чего отпиши
Или хлеб голубям покроши,
… показать весь текст …

Что движет мною писать стихи?,
Это женщина порою, и её любовь,
Это жизнь моя, и в ней, мои грехи,
Порою слёзы тайно, пот и кровь.

Иногда приступы печали и тоски,
Бывает безответная моя любовь,
И ромашек оборванные лепестки,
И летний дождь пошедший вновь.

А то и в поле хлеба золотые колоски,
То мысль не в глаз, а прямо в бровь,
Даже простые, совсем то пустяки,
И душа, если вдруг запела, перо готовь.

Люблю стихи, где все слова понятны,
Не надо гуглить, можно лишь читать.

Стихи — лишь повод познакомиться с тобой;
на самом деле, мы — совсем другие:
желанные, далёкие, чужие;
безумцы, потерявшие покой;
хорошие и вместе с тем дурные;
ревнивые, обидчивые, злые;
ушедшие в себя или в запой;
неординарные и череcчур простые;
всем недовольные, ленивые, смурные;
не обделённые умом и красотой;
наполненные и полупустые;
серьёзные, сверх меры занятые;
спешащие за призрачной мечтой;
наивные, неловкие, смешные;
… показать весь текст …